TIME BOMB : LA BOMBE QUI A FAIT EXPLOSER LE RAP FRANÇAIS

Il fallait être là au bon moment. Un soir, une fréquence, un magnétophone prêt à tourner. Sur Générations 88.2, les freestyles devenaient des rendez-vous clandestins que toute une génération voulait immortaliser sur cassette. Et au milieu de cette effervescence, un nom allait rapidement devenir synonyme de technique, de collectif et de révolution : Booba, Ali, Oxmo Puccino, Pit Baccardi, Ill, Cassidy, Hi-Fi, Kamal, Kassim, Ziko, Epsi, Yoka, accompagnés par les platines de DJ Mars et DJ Sek : une concentration de talents qui semblait presque irréelle. Quelques mesures suffisaient pour imposer un style, une voix, une identité. Pas de clip spectaculaire, pas de stratégie digitale, pas d’algorithme pour pousser les morceaux : seulement un micro, des platines et la rage de prouver qu’on avait sa place. Les cassettes circulaient de main en main, les enregistrements se dégradaient à force d’être copiés, mais le phénomène grandissait. Chaque freestyle ajoutait une nouvelle pièce au puzzle. Time Bomb n’était peut-être pas encore conscient de ce qu’il était en train de construire. Mais avec le recul, une chose est certaine : ces quelques minutes passées derrière un micro allaient devenir l’une des pages les plus mythiques de l’histoire du rap français. 

1995 : LA NAISSANCE D'UNE BOMBE

À l’été 1995, dans le bouillonnement du rap indépendant français, DJ Sek, DJ Mars et Ricky le Boss, ont une idée simple mais ambitieuse : créer une structure capable de réunir les meilleurs MCs de leur génération et de produire leur propre musique. 

Quelques mois plus tard naît Time Bomb Records Label, puis Time Bomb Volume 1. Sur le papier, une compilation parmi d’autres. Dans les faits, une véritable capsule temporelle. Car derrière les morceaux se cache une génération qui n’a encore rien conquis, mais dont les noms vont bientôt devenir incontournables : Booba et Ali sous le nom de Lunatic, les X-Men, Oxmo Puccino, Pit Baccardi, Kamal et Kassim avec Jedi…

À l’époque, personne ne sait encore jusqu’où ces voix vont aller. Pourtant, quelque chose se joue déjà en studio. Time Bomb devient une école sans programme, sans diplôme et sans professeur attitré : une école du freestyle, de la technique et de la compétition. Ici, chaque couplet est un défi. Tu poses ton texte, un autre arrive derrière avec plus de rimes, plus de flow, plus d’impact. Alors tu retournes écrire. Et tu recommences. C’est cette émulation permanente qui fait exploser les standards. Time Bomb Volume 1 ne capture donc pas seulement des artistes au début de leur parcours : il capture l’instant précis où une génération apprend à devenir historique. 

Pour mesurer le choc Time Bomb, il faut se replacer au milieu des années 1990. Le rap français a déjà ses monuments : NTM, IAM, MC Solaar, Ministère A.M.E.R., Assassin et toute une génération ont posé les fondations. Mais dans l’ombre, une nouvelle vague arrive avec une autre ambition. Il ne suffit plus d’avoir quelque chose à dire : il faut savoir comment le dire. Les rimes doivent claquer, les syllabes s’enchaîner, les flows accélérer et les images frapper là où personne ne les attend. Avec Time Bomb, le rap devient presque une discipline olympique. Assonances, allitérations, rimes internes, multisyllabiques, jeux de sonorités : chaque mesure devient un terrain d’expérimentation. La langue française n’est plus seulement un moyen de raconter le quotidien, elle devient une arme rythmique. Les phrases se tordent, les mots s’emboîtent, les images deviennent plus complexes et les MCs cherchent constamment la formule que personne n’a encore trouvée. Le but n’est plus simplement d’écrire un bon texte. Le but, c’est d’écrire celui que les autres n’auraient jamais pu écrire. Et c’est précisément cette obsession de la technique qui va faire de Time Bomb l’un des laboratoires les plus influents de l’histoire du rap français. 

S’il faut chercher l’endroit où le mythe Time Bomb a réellement pris vie, ce n’est peut-être pas dans les discographies, mais dans les archives radio. Au milieu des années 1990, Générations est bien plus qu’une fréquence : c’est un véritable laboratoire du rap indépendant, un carrefour où les MCs viennent défendre leurs textes, tester leurs flows et se mesurer au micro. Avec Mark, figure importante de la station, le collectif bénéficie d’une exposition qui permet aux morceaux de circuler et aux fameux freestyles de devenir des rendez-vous incontournables. Et ces sessions vont progressivement prendre une dimension presque mythologique. Imaginez : des rappeurs, un animateur, des platines, un micro ouvert… et quelques minutes pour marquer les esprits. Aucun YouTube pour revoir la séquence, aucun TikTok pour la découper, aucun algorithme pour la faire remonter. Si tu étais devant ton poste au bon moment, tu entendais. Si tu avais raté le freestyle, il fallait attendre qu’un pote ait enregistré la cassette. C’est justement cette rareté qui faisait toute la puissance du moment. Chaque enregistrement devenait un trésor, chaque cassette une archive clandestine, chaque nouveau freestyle une rumeur qui se propageait de quartier en quartier. Avant les millions de vues, Time Bomb avait les oreilles de toute une génération. Et c’est peut-être là que le véritable phénomène a commencé. 

Les archives de cette époque racontent une histoire que les plateformes d’aujourd’hui ont presque rendue impossible à reproduire. Dans les studios et les émissions de Générations, les trajectoires se croisent : Lunatic, Pit Baccardi, Diable Rouge, Oxmo Puccino… Plusieurs MCs, un micro, quelques minutes et aucun droit à l’erreur. Car le freestyle, contrairement à un morceau préparé en studio, ne pardonne rien. Pas de refrain peaufiné pendant des semaines. Pas de structure millimétrée. Pas d’artifice pour masquer une faiblesse. Le micro arrive, et il faut être à la hauteur.

C’est précisément là que se trouve la puissance de Time Bomb : ces rappeurs ne venaient pas simplement faire leur promotion, ils venaient passer un examen devant leurs pairs. Chaque punchline pouvait faire la différence, chaque rime pouvait être reprise dans les cours de récré, chaque hésitation pouvait rester gravée sur une cassette. Et la pression était maximale : le public écoutait, mais les autres MCs aussi. Dans cette compétition permanente, il ne suffisait donc pas de rapper correctement. Il fallait rapper mieux que celui qui venait de passer. Et c’est ainsi que quelques minutes de freestyle ont contribué à forger l’une des légendes les plus durables du rap français. 

C’est tout le paradoxe de Time Bomb. On se souvient de ses disques, de ses noms, de ses pochettes, de ses classiques. Pourtant, une partie de son mythe s’est construite dans des moments qui, au départ, n’étaient même pas censés devenir des œuvres. Les freestyles. Quelques minutes derrière un micro. Une radio. Une poignée de MCs. Une tension particulière. Et surtout, cette sensation que tout pouvait arriver parce que personne ne savait exactement ce qui allait suivre. C’est précisément leur caractère éphémère qui les a rendus éternels. Un album peut être réédité. Un vinyle peut être remasterisé. Un livre peut être réimprimé. Mais un freestyle appartient à l’instant où il a été enregistré. On peut en conserver la cassette, la retranscription, le souvenir, parfois une archive sonore. On peut le raconter pendant des décennies. Mais on ne peut pas recréer ce moment précis, cette époque, cette énergie. Tu peux remasteriser un morceau. Tu peux restaurer une image. Mais tu ne peux pas remasteriser 1996. Tu peux seulement en conserver les traces. 

Le mot « compétition » peut sembler fort. Pourtant, il résume peut-être mieux que tout autre le fonctionnement de Time Bomb. Ici, chacun pousse l’autre dans ses retranchements. Un MC pose une rime, un autre répond, un troisième arrive avec un flow différent et place la barre encore plus haut.

Pas de rivalité stérile : une émulation permanente, presque une obligation de progresser. Les freestyles deviennent alors de véritables examens de passage, sans jury, sans note et surtout sans diplôme. Le seul verdict tombe dans les heures qui suivent : celui des auditeurs, des autres rappeurs, des quartiers. Qui a marqué les esprits ? Qui a sorti la meilleure phase ? Qui possède le couplet dont tout le monde parlera demain ? À l’époque, il n’y a pas de statistiques pour mesurer l’impact. Il y a le bouche-à-oreille. Et si, le lendemain, ton couplet circule de cassette en cassette et que tout le monde ne parle que de toi… tu n’as pas seulement réussi ton freestyle. Tu as gagné. 

Impossible de raconter Time Bomb sans s’arrêter sur Lunatic. Bien avant les carrières solo, les classiques et les décennies de succès, Booba et Ali avancent ensemble, encore loin du statut de légendes qu’on leur connaît aujourd’hui. Leur présence au sein du collectif apporte une couleur immédiatement identifiable : plus sombre, plus brute, plus froide, presque menaçante. Dans les sessions où se croisent les futurs poids lourds du rap français, le duo impose une énergie différente, parfaitement servie par les productions de DJ Mars et DJ Sek. Et lorsque résonne « Le Crime paie », quelque chose se passe : le morceau devient l’un des titres emblématiques associés à cette période et s’inscrit progressivement dans la mémoire collective du rap français. 

Des années plus tard, il sera notamment remis en lumière sur Terre promise des MC’s, compilation publiée en 2009 et consacrée à une partie du patrimoine Time Bomb. 

À l’époque, Booba et Ali ne savent probablement pas encore qu’ils sont en train d’écrire leur propre légende. Mais les cassettes, elles, ont déjà commencé à raconter l’histoire. 

Puis il y a les X-Men. Ill et Cassidy, deux voix, deux personnalités, deux façons différentes de découper le micro, mais une même obsession : ne jamais laisser un couplet respirer. Dans l’univers Time Bomb, leur présence renforce cette sensation d’assister à un véritable laboratoire du rap français. Les flows se complexifient, les rimes s’empilent, les textes se densifient et chaque mesure semble pensée pour frapper plus fort que la précédente. Ici, aucune ligne n’est là pour meubler. Chaque syllabe compte, chaque enchaînement doit faire la différence. À force d’apparitions remarquées et de performances qui circulent dans le milieu, la réputation des X-Men grandit rapidement et leur nom commence à s’imposer auprès d’une nouvelle génération de rappeurs fascinés par la technique. Le public, lui, commence à comprendre qu’il n’assiste pas simplement à l’émergence de quelques MCs talentueux. Quelque chose est en train de changer. Et les X-Men sont aux premières loges. 

Et puis il y a Oxmo. Son cas est peut-être le plus révélateur de ce que Time Bomb pouvait produire : un rappeur capable de transformer la performance en laboratoire, avant d’inventer un langage qui lui appartient. Dans les freestyles, il joue avec l’egotrip, les images, la technique — il montre qu’il sait faire. 

Mais il comprend vite qu’un personnage de freestyle ne peut pas, à lui seul, porter une carrière. Des années plus tard, il expliquera que ces sessions avec Time Bomb lui permettaient de faire de l’egotrip « pour les copains », quand ses albums poursuivaient une autre ambition : toucher plus largement, inscrire une voix dans le temps. Et c’est peut-être là que se joue le véritable passage à l’âge adulte d’un rappeur : le freestyle cherche à impressionner, l’œuvre cherche à rester. Le premier dit : « Regardez ce que je sais faire. » Le second : « Voilà qui je suis. » Oxmo, lui, va apprendre à transformer l’un en l’autre. 

Le 28 avril 1998, Opéra Puccino arrive dans les bacs. Et avec lui, Oxmo change de dimension. Celui que l’on connaissait pour ses performances techniques ne cherche plus seulement à prouver qu’il sait rapper : il construit un monde. Des mafieux, des femmes, des histoires d’amour, de violence, de solitude, de rue — et partout, cette poésie étrange qui transforme chaque morceau en scène de cinéma. Oxmo ne rappe plus seulement des mots : il plante des décors. Le vocabulaire devient une caméra, les punchlines deviennent des dialogues, les personnages prennent vie. Il ne cherche plus à gagner le freestyle ; il cherche à laisser une image dans la tête de celui qui écoute. C’est peut-être là que l’héritage de Time Bomb devient le plus fascinant : la technique cesse d’être une démonstration et devient une arme narrative. Hier, il fallait impressionner en quelques mesures. Désormais, Oxmo veut raconter une histoire capable de survivre au morceau. Le freestyle voulait faire lever les yeux. Opéra Puccino veut les empêcher de se fermer. 

Time Bomb lui a appris à rapper.
Oxmo va maintenant apprendre à devenir Oxmo. 

Et c’est précisément à cet endroit que le freestyle s’arrête… et que l’œuvre commence. 

Chez Oxmo, une rime peut faire sourire, puis inquiéter quelques secondes plus tard. Elle peut raconter une histoire, installer une atmosphère, faire apparaître un personnage ou laisser une image dans la tête. La technique est toujours là, mais elle a changé de fonction : elle ne demande plus à être applaudie, elle travaille dans l’ombre. 

Avant Opéra Puccino, il y a « Pucc' Fiction ». En 1997, sur la compilation L 432, Oxmo partage le morceau avec Booba. Deux voix, deux tempéraments, deux manières de regarder le rap. D’un côté, Booba : froid, tranchant, presque chirurgical. De l’autre, Oxmo : les images, le cinéma, les personnages, cette façon de transformer quelques mesures en scènes de film. Ils ne racontent pas le même monde, mais ils appartiennent au même moment. Celui d’un underground français en pleine ébullition, où les rappeurs cherchent encore à définir ce que peut être le rap hexagonal. Et au milieu de cette collision, il y a Time Bomb. Un collectif, un laboratoire, une génération qui ne sait pas encore qu’elle est en train de fabriquer une partie de la légende. « Pucc' Fiction », c’est peut-être ça : deux futurs qui se croisent avant de prendre chacun leur direction. 

Et c’est peut-être là que l’on comprend véritablement ce que Time Bomb a représenté dans son parcours. Le collectif n’était pas nécessairement une destination. C’était un laboratoire. Un endroit où l’on apprenait à tenir un micro, à repousser ses limites, à trouver sa voix — avant de comprendre ce que l’on voulait réellement en faire. 

Trois ans après Opéra Puccino, Oxmo revient en 2001 avec L’amour est mort. Et dès le titre, quelque chose a changé. Le rappeur qui avait appris à transformer la technique en cinéma pousse désormais le récit beaucoup plus loin : l’amour, la désillusion, les souvenirs, les blessures, les relations humaines, la solitude — tout devient matière à raconter.

Avec ses 23 titres et plus de 75 minutes dans sa version originale, le disque déploie un univers plus dense, plus intime, parfois plus sombre. Oxmo ne cherche plus seulement à impressionner : il cherche à comprendre, à observer, à mettre des mots sur ce qui reste quand les illusions disparaissent. Pourtant, sous cette écriture devenue plus personnelle, les réflexes de Time Bomb sont toujours là. La précision des mots. Le goût du couplet. La construction. Cette obsession de trouver la formule juste. La différence, c’est qu’Oxmo ne met plus la technique au premier plan : il la dissimule dans le récit. Ce que Time Bomb lui avait appris comme une discipline de combat devient désormais un outil d’introspection. Il avait appris à faire des étincelles au micro. Il apprend maintenant à mettre des mots sur les cendres. 

C’est peut-être la trajectoire d’Oxmo qui raconte le mieux ce que Time Bomb a réellement changé dans le rap français. Au départ, il y a presque rien : un micro, une radio, quelques minutes pour convaincre. Puis viennent les freestyles, la performance, la recherche de la formule parfaite. Ensuite, les albums : des personnages, des décors, des histoires, une voix. Et finalement, quelque chose de plus grand encore : une œuvre. Réduire Time Bomb à une esthétique « hardcore » des années 90, c’est donc passer à côté de l’essentiel. Car derrière les confrontations, les egotrips et les démonstrations techniques, le collectif a aussi offert à certains rappeurs un espace pour chercher leur propre langage. Time Bomb n’a pas seulement fabriqué des techniciens du micro. Il a créé des conditions pour que des artistes découvrent ce qu’ils pouvaient devenir. Et dans cette histoire, Oxmo est sans doute l’un des exemples les plus éclatants : celui qui entre par le freestyle et qui finit par construire un monde. 

Parce qu’une légende musicale finit toujours par lisser la réalité. Avec le temps, il ne reste que les noms, les classiques, les freestyles, les punchlines, les pochettes — tout ce qui peut tenir dans une mythologie. Mais derrière cette légende, il y avait d’abord des jeunes gens qui ne savaient pas encore qu’ils allaient devenir une génération. Des familles, des études, des galères, des ambitions, des rêves parfois immenses dans des environnements où les portes ne semblaient pas toujours ouvertes. Et au fond, une question qui dépasse largement le rap : que fait-on de sa vie quand on grandit avec l’impression que les possibilités sont comptées ? Time Bomb n’est plus seulement l’histoire d’un collectif ou d’une scène musicale : c’est le récit de trajectoires, de choix, d’amitiés et de destins qui se construisent dans une France où il faut parfois inventer soi-même les chemins qui n’existent pas. La musique devient alors le symptôme d’une époque. Le rap, la bande-son d’une génération. Et Time Bomb, bien plus qu’une histoire de rap : une histoire sociale. 

Il n’y avait pas de manuel. Pas de méthode officielle. Pas d’école pour apprendre à devenir rappeur. Mais dans cette scène, tout le monde connaissait les règles. Écris mieux. Rime mieux. Pose mieux. Trouve une image que personne n’a trouvée avant toi. Et surtout : ne te fais pas dépasser. Le micro n’était pas seulement un outil : c’était un territoire. Il fallait le respecter, parce qu’en quelques secondes, il pouvait révéler qui vous étiez. C’est pour cela que les freestyles radio ont pris une importance presque mythologique. Avant Internet, avant YouTube, avant les réseaux sociaux, un freestyle pouvait déjà devenir viral. Pas en quelques minutes, mais en quelques jours. Une cassette circulait. Quelqu’un enregistrait l’émission. Un autre faisait écouter le passage à son frère. Le morceau changeait de quartier, puis de ville. Une phrase restait. Un nom commençait à circuler. La viralité existait déjà. Elle n’avait simplement pas besoin d’algorithme. Elle passait de bouche à oreille, de cassette en cassette, de radio en radio, jusqu’à transformer quelques minutes derrière un micro en réputation durable. 

À cette culture du micro correspond un son. Derrière les voix, DJ Mars et DJ Sek construisent une matière sombre, dense, presque électrique, capable d’accueillir des MCs qui refusent de rapper comme les autres. Les productions deviennent l’écrin d’une génération obsédée par la technique, les flows et la précision. Mais leur force tient justement à ce qu’elles ne cherchent pas à voler la lumière. Elles installent le décor. Une basse, une boucle, quelques notes, une tension qui monte. Puis le silence se resserre. Le MC entre. Et soudain, tout ce qu’il a appris prend sens. La production ne sert plus seulement à faire bouger une tête : elle crée l’espace nécessaire pour que le rappeur puisse imposer son monde. C’est dans cette rencontre entre l’instru et la performance que naît une partie de la signature Time Bomb. Un son sombre. Des mots précis. Des flows imprévisibles. Puis, en quelques secondes, la machine démarre. 

C’est aussi ce qui rend l’histoire de Time Bomb si fascinante avec le recul. Parce que personne, au départ, ne sait encore ce qui est en train de se jouer. Le collectif naît dans l’underground, loin des projecteurs, avec les moyens du bord et cette énergie presque artisanale des scènes qui se construisent sans permission. Puis, peu à peu, les trajectoires explosent. Booba va devenir l’un des rappeurs les plus importants de sa génération. Oxmo Puccino va imposer une voix singulière et durable dans le rap français. D’autres vont prendre des chemins différents, connaître leurs propres succès, leurs propres ruptures, leurs propres vies. Et pendant ce temps, un nom reste. Time Bomb. Comme une signature apposée sur une époque. Un sceau qui relie des artistes que la suite de leurs carrières finira pourtant par éloigner. C’est peut-être là le paradoxe le plus puissant de cette histoire : Time Bomb n’a pas duré éternellement, mais son empreinte, elle, n’a jamais vraiment disparu. 

Toutes les histoires de bandes finissent un jour par se heurter à la même réalité : les individus grandissent. Les carrières prennent leur propre vitesse, les ambitions changent, les opportunités apparaissent, les chemins se séparent. Autour de 1999, le collectif entre dans une nouvelle phase : DJ Sek et DJ Mars poursuivent l’aventure, de nouveaux artistes rejoignent la structure, mais quelque chose s’est déjà déplacé. Le Time Bomb que l’on connaissait n’est plus tout à fait le même. Celui des années 1995-1998, des studios, des freestyles, des confrontations et de cette impression que chaque passage au micro pouvait faire basculer une carrière, commence à appartenir au passé. Time Bomb ne disparaît donc pas vraiment. Il se transforme. Et parfois, c’est ainsi que naissent les légendes : une époque s’arrête sans cérémonie, les hommes continuent leur route, mais le moment, lui, reste figé dans la mémoire. 

Parce que Time Bomb incarne quelque chose que l’industrie musicale moderne a presque rendu impossible : une scène qui se construit avant d’être marketée. Une bande se forme. Une radio lui ouvre ses portes. Des MCs se challengent. Un public commence à suivre. Et, peu à peu, un langage naît dans l’underground, loin des stratégies numériques, des algorithmes, des playlists et des campagnes de lancement. À cette époque, personne ne vous déposait la musique directement dans les oreilles. Il fallait la chercher. Trouver la bonne émission. Connaître la bonne cassette. Entendre parler du bon freestyle. Passer le morceau à un pote. Et cette difficulté changeait tout : lorsqu’on finissait par mettre la main sur un son, on n’avait pas l’impression d’avoir reçu une recommandation automatique. On avait l’impression d’avoir découvert un secret. C’est peut-être pour cela que les morceaux de Time Bomb ont laissé une empreinte si profonde : ils n’étaient pas simplement écoutés. Ils étaient trouvés. 

Une bande de jeunes réunis autour d’une même passion, sans savoir que l’objectif vient de capturer bien plus qu’un instant. Car nous, nous connaissons la suite. Nous savons que certains de ces visages vont devenir des figures majeures du rap français. Que certains morceaux vont traverser les décennies. Que des générations de rappeurs vont reprendre leurs codes, étudier leurs rimes, chercher à comprendre ce qui rendait ces quelques minutes si particulières. Mais eux ne savent rien de tout cela. Ils ne savent pas qu’ils sont en train de poser au milieu de leur propre légende. Et c’est précisément ce qui rend l’image si puissante : elle capture l’histoire avant que l’histoire ne sache qu’elle est en train de naître. 

Time Bomb était un collectif. Un label indépendant. Une bande. Un réseau. Une école sans diplôme. Un laboratoire où des artistes pouvaient se rencontrer, se confronter, se dépasser et, parfois, découvrir la voix qu’ils porteraient toute leur vie. Mais surtout, Time Bomb fut un moment précis où le rap français semblait encore capable de tout inventer. Les freestyles racontent l’instant. Opéra Puccino raconte la transformation. L’amour est mort raconte l’évolution. Et les archives relient tous ces fragments : les DJ, les MCs, les animateurs radio, les auditeurs, les journalistes, les collectionneurs. Chacun possède une pièce du puzzle. Personne ne possède l’histoire entière. Trente ans plus tard, le monde a changé. Les cassettes ont laissé place aux plateformes, les radios aux réseaux sociaux, les studios artisanaux à une industrie devenue mondiale. Mais quelque chose demeure. Un bon couplet reste un bon couplet. Une rime bien trouvée traverse les époques. Une voix singulière finit toujours par retrouver quelqu’un pour l’écouter. C’est pour cela que la bombe continue de circuler. Quelqu’un redécouvre un vieux freestyle. Un autre remet Pucc’ Fiction. Un troisième ouvre Opéra Puccino pour la centième fois. Un passionné retrouve une vieille cassette, un vinyle, une archive presque oubliée. Et soudain, pendant quelques minutes, 1996 n’est plus une date : c’est un son. 

Voilà peut-être le véritable héritage de Time Bomb. Pas simplement une liste de noms, de morceaux ou d’albums. Mais une exigence. Celle de Booba, d’Ali, d’Oxmo Puccino, d’Ill, de Cassidy, de Hi-Fi, de Pit Baccardi, de Kamal, de DJ Mars, de DJ Sek et de tous ceux qui ont gravité autour de cette histoire : être meilleur au micro que la veille. On peut débattre du meilleur MC. Du meilleur freestyle. Du meilleur morceau. Opposer les générations, les styles, les écoles. Mais une chose reste difficile à contester : Time Bomb a contribué à changer l’idée que le rap français se faisait de lui-même. La technique pouvait devenir une signature. Le freestyle pouvait devenir une archive. Un collectif pouvait devenir une génération. Et quelques minutes derrière un micro pouvaient finir par traverser trente ans d’histoire. 

En 1995, ils voulaient faire du rap. 

Ils ont finalement fabriqué une époque. 

LERAPCETAITMIEUXAVANT.FR - retour sommaire